Entre las manos, 300 g de ira;
en el pecho, acurrucadas, unas 7 balas;
(ni la Biblioteca de Alejandría ardió tanto como mi sangre).

El humo de los cigarrillos, mudos, mientras la tensión baila;
el cenicero, ahogándose en cenizas.

La rabia y la impotencia, fusionadas;
los hombros, oxidados;
las alas, cortadas...

Y cuando las gotas de lluvia lloran al son de las lágrimas de Orfeo,
el don't look back en estos casos...
no sirve de nada.